致盲（画家x作曲家）（轻微h） (第1/1页)

    致盲

    【微重口，ooc】

    画家艾格·瓦尔登x作曲家弗雷德里克·克雷伯格

    直到这座庞大宅邸的主人站在他身后，弗雷德里克·克雷伯格依旧没有停下在斑驳琴键之间跃动的手。指尖翻飞，华美的乐律自弦间流淌而出，随后整座屋子都弥漫着那种如诗般金色的旋律。

    “海顿的第四十五交响乐。”

    “肖邦的B大调夜曲。”

    “李斯特的《钟》。”

    “贝多芬第九交响曲的第二乐章。”

    每当他弹完一支乐曲，艾格·瓦尔登总能准确说出乐曲的名字。

    “您对音乐的了解，比我想象中要多。”弗雷德里克的指停滞的瞬间，空气中残留的乐章被尽数抽干，黑色尖顶的建筑重新陷入死一般的寂静。

    少年的唇骄傲地扬了起来，露出尖尖的犬牙：“与其说是研习音乐，不如说是研究克雷伯格自身。这可比枯燥的乐理有趣的多。”

    弗雷德里克闻言，唇边缓慢地漫上一个漠然的冷笑。

    “家族弃子，自问不值得艾格少爷费心。既然艾格少爷说自己对音乐颇有研究，那么接下来这首曲子，您听过吗？”

    他重新按下琴键。随即，黑色的、粘稠的、窒息的绝望的音调，如鞋底被踩成泥的老鼠、腐烂尸体上生出的蛆虫、感染创口渗出的脓液，恶心到令人恐怖的嘶吼，充斥着空气的每寸罅隙。

    一曲终了，他疲惫地阖上琴盖。清脆的碰撞声把空气激荡出涟漪。

    “这是贝多芬《c小调奏曲》的第四乐章。”他轻声告诉他，“您觉得如何？”

    嘴唇被一个柔软的东西堵住，稀薄的空气被掠走，舌尖绽开鲜血的腥甜。弗雷德里克并没有试图反抗，徒劳的斗争曾在过去无数次重演，每一次他都为之付出惨痛的代价。

    “还在恨我吗？”对方修长的指温柔摩挲着他的唇，长期握笔在指节处留下薄茧。艾格·瓦尔登的声音依旧保留着少年人特有的清脆稚嫩，比最动人的旋律还要摄人心魄。

    弗雷德里克不言。

    艾格·瓦尔登那张难辨性别的漂亮面容，终于在无声的缄默中逐渐失去耐性。他扯过弗雷德里克月光般柔顺的银色长发将他推向铜镜，一把揭下他的眼罩。

    “克雷伯格，你自恃才华，又终日郁郁。你不是一直觉得，人们追捧你，喜爱你，为你痴迷，是因为你出色的容貌吗？”他站在他身后，从背后将他的脸死死按在光滑的镜面上，“那你看看你自己。你看看你现在变成什么样子。”

    他已经永远失去了那双漂亮的、仿佛伦敦清晨一般雾气氤氲的灰色眼睛。只剩下两个干瘪的眼眶，连眼泪都盛不下。

    “哦，抱歉，我忘了，你看不到。”艾格·瓦尔登面无表情地扳过他纤细的身体，狠狠咬住苍白的唇瓣，“你知道吗，没有人会爱现在的你。除了我。我就是想让你知道，他们只是爱你漂亮的容貌，但我不是。弗雷德里克，我爱你，你是我眼中唯一的颜色，世间仅存的美满。我是这个世界上最爱你的人，我永远都爱你，无论你变成什么样子。”

    “你会高兴吗，弗雷德里克。终于有人懂得你，明白你。他从不肤浅地爱你惊人的美貌，他彻骨地爱你皎洁的灵魂。”

    “你不为此高兴吗？为什么你不笑呢？”

    他死死吻着他，把他的唇吸吮得毫无血色。“我已经证明给你看了，弗雷德里克。所以，不要再固执了。”

    “你该爱我了。”

    “你该爱我了。”

    身体被按倒在冰凉的琴盖之上。双腿屈成耻辱的弧度，侵入，贯穿，倾轧。

    “你知道吗，其实刚刚那支曲子是我自己写的，并不是贝多芬。”浪潮的间隙，银发青年低吁着覆在他耳畔安静道。

    “《c小调奏曲》没有第四乐章。正如我永远不会爱上你。”